Il fuoco che bruciava nei suoi occhi

"Non saprei esprimere il fuoco che bruciava nei suoi occhi, e anche le sue mani s’infiammarono, mentre sospiri di piacere e dolci esclamazioni spezzate erano le sole lodi che riusciva a pronunciare."

(John Cleland, "Fanny Hill. Memorie di una donna di piacere")

Mournful night

"Mournful night, attractive night,
your dark beauty obsesses me."

(Dissection, Where Dead Angels Lie)

Non son più i tempi

Non son più i tempi, i giorni, le mattine
per la Poesia, prato di rime e versi
su cui si addormentavano le bambine
sognando grandi amori e giorni diversi.

E i Poeti? Vagavan per cantine
senza denaro, costantemente immersi
nell'ombra, tra Muse e Sirene marine,
vomitando sulle nubi cieli tersi.

Oggi non vagano più. Stanno in silenzio,
perché la loro voce nessuno ascolta.
Non servono i poeti. Il loro assenzio

non piace più. Ora c'è la Coca-Cola...
L'erba del prato ogni giorno è più sola.
Nessuna reazione, nessuna rivolta.

                                                        D.

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Sonetto in dodecasillabi
con schema ABAB ABAB CDC EED